я чувствую себя очками
в лапах мартышки,
своей человекообразной судьбы.
я тот, кто на море хотел читать книжки,
кручу колесо суеты.
я чувствую себя зеркалом,
на которое все пеняют,
что хочется стать льдом.
то, что нас сразу не убивает,
может убить потом.
и не физически,
а морально -
это-то и страшит.
страшно подумать, к чему применяет
жизнь беззащитность души,
той, что не к этому, в общем, стремилась.
флейта в руках дикаря,
только для палки бесславно сгодилась,
грязь палисандром рыхля.
вертит и так нас судьба и эдак.
вертит и так и сяк.
и, за безделку приняв, напоследок
вдребезги бьёт об косяк…
чувствую мир как большую ромашку,
нас – как её лепестки.
может быть, смерть – это просто Наташка
гадает на даче с тоски.
может быть, я – то заветное «любит»,
и больше никто не умрёт.
будут свободны и счастливы люди,
а с моря сойдёт лёд.