В сером доме, пропитанном старостью,
Где пин-ап пресмыкается в зодчестве,
Убегая от тени реальности,
Ты копаешься в листиках с творчеством.
Обрывая соломинки-стилусы,
Ты старался вернуться к комфортности.
И неважно, Ремарк или Стивенсон.
Каждый автор - ребенок над пропастью.
Ждешь себя, как на станции Хатико -
Вот уже возвращается вроде бы.
Кем ты был? Интровертом-фанатиком.
Кем ты стал? Бесталанной пародией.
Ты же знаешь, что это заслуженно -
За подъемом всегда будет спуск,
А песчинка не станет жемчужиной
Никогда, если умер моллюск.