Менялись краски на листах..
Тихонько уходило лето.
Об августе так много спето:
О синеве,что в небесах,
О желтизне,что под ногами,
О первых затяжных дождях,
И о несбывшихся мечтах,
О том,что грусть владеет нами.
Сентябрь с остатками тепла..
Он очень быстро пролетает.
О ..как же всем нам не хватает
Того,что жизнь недодала .
Чего не взяли в вечной спешке,
И в круговерти суеты.
Чего не дали-я и ты.
Не короли.А просто пешки...