Ты говоришь я скуп душой,
Но, ангел мой, ни для тебя ли ради
Царапал стих я брошенной звездой,
Слетевшей наземь, с неба порицаний?
То ни звезда была - был я,
Летел в июльском мраке отчуждений
И летний дождь, прибрав меня
Вознёс, всех выше, образов и тлений...
Там в одинокой и незримой высоте,
Пронзая сотни тысяч километров
Животный рёв услышишь на заре
То будет возрождение моих рассветов.