Он родился на свет в колыбели цветка,
На лучах его солнце качало.
Его крыльям хрустальным дивился мудрец,
Музыкант вдохновлялся полетом.
Но однажды попал он из мира травы,
Мира солнечной неги и неба
В тесноту, где ни радуг, ни радости нет,
Где не пахнут цветы на обоях.
Он метался, он бился в смертельной тоске
Телом бархатным в пыльные окна,
Но напрасно, лишь мусор и мрак по углам,
Да лишь твердь потолка вместо неба.
И ворчал ему вслед нелюдимый паук,
И смеялися сытые мухи.
Лишь фиалка в горшке пожалела его,
Но помочь не смогла бедолаге.
Он кружил, он кружил, пока сердце его
О твердыню стекла не разбилось.
Может, так вот и я заблудилась.