А, может быть, берёзы не для нас,
Под окнами печальные желтеют?
И начинает осень свой рассказ,
Туманы рощи на себя надели.
И я, надвинув кепку на глаза,
О главном говорить тебе стеснялся.
Зачем сентябрь о многом рассказал,
Об августе, который не остался.
Ушёл неторопливо, на заре,
Нас привлекла его заворожённость.
А, может быть, сгорала на костре
Любовь и дымкой таяла влюблённость.
Кружилась от волненья голова,
Куда-то утекали жизни реки.
А нам осталась осени листва,
И сентября прищуренные веки.
И суета встревоженных синиц,
И солнца луч, что пробежал несмело.
И веточки рябины - дрожь ресниц,
И грозди поцелуев ярких, спелых.
* * *