Из повседневной бренности вещей,
из расстояний, временем гонимых,
родится стих, ничтожностью томимый
своею собственной, чтоб вырасти верней,
и пережить расчётливости мглу
в расщелине практического смысла,
средь скал безжизненных, где, мучимая, скисла
мечта о горнем мире, где игру
признали главным смыслом наяву,
и нет серьёзных слов под небом боле,
но где-то мчит, в каком-то дальнем поле
табун надежд, оставивший молву.
О, мудрость бесполезная стиха!
Кто тебя слышит? Кто тобою занят
в такие дни? Всё громче барабанят
дожди отравы смертного греха.
(2005)