Домоглов меч,
Повис над головой.
По краю пропасти, иду я не спеша.
В трясине этих злободневных мук,
Не живу, а выживаю я.
Махнет рукой, каратель мой,
И кровь, та пылкая, горячая на землю обольется.
И вдруг умолкнет говор тех людей,
Что за спиной моей смеются.
И пронесется весть,
По тем краям суровым.
О том что мол, погиб загадочный поэт.
Но у людей, которым очень дорог ,
Останется в сердцах мой силуэт.
Пока я жив, туда не тороплюсь.
А если станет грустно и тоскливо.
Забуду все, вина напьюсь.
Усну в мечтаниях о любимой.