(записки из ДНР)
К передовому шли мы блокпосту -
Открыта местность, далеко до леса,
И нам пройти какую-то версту,
И на груди белеет надпись "Пресса".
Хотели провести мы репортаж,
Как говорится, из "горячей точки".
Блокпост стоял здесь, как последний страж,
В моём блокноте про него ни строчки...
Разбитые снарядами дома,
И гробики, сколоченные наспех...
В блокноте поселилась смерть сама -
Опять на белых делим всё и красных.
Мы проходили: шёл на брата брат,
И мир болел коричневой чумою.
Зачем всё это возвращать назад,
И дымом застить небо голубое?
Мы вдоль дороги тянемся след в след
И скоро будем, говорят, на месте...
"От самостийной будет вам привет!" -
Он слово "Пресса" видит в перекрестье.
И палец гладит спусковой крючок,
Плечо с прикладом спаяны привычно...
Как тихо... только лёгкий ветерок...
Далёкий выстрел прозвучал обычно.
Товарищ мой споткнулся и обмяк,
Упал... а только что был вроде целым...
Мой взгляд наткнулся на дорожный знак
"Внимание" с оптическим прицелом...
******