Мне скоропись крылами руки рвёт –
Всегда спешу зачем-то и куда-то.
А так хотелось – гладко и покато,
Но так бескрылый в темноте живёт!
С утра настрою свой осиный глаз,
Вокруг – пласты бликующие окон? –
Нет, то газоны, брызжущие соком,
А я вдыхаю солнца лёгкий газ.
И словно руки – рощи по краям
Застроенного белым окоёма.
Мне это всё так близко, так знакомо,
Как в час любви любимая губам.
Я не пишу плакатов и картин.
И не спешу туда, где банк и касса.
Я город написать хочу один,
Наивный, как голубка у Пикассо.
Куда летим сегодня? – Никуда!
Глаза закроем, крылья упакуем,
Пять тысяч раз негромко прокукуем,
Чтоб столько жили наши города