Лишь осень молний свои пики
Благоговейно мечет нам,
Неся свой образ многоликий
В души холодный наш вигвам...
В ярангу наших преткновений
Надежд несбывшихся увы,
Где холод прячется забвений,
Где зеркала всегда кривы...
Она художник и поэт.
В одном лице палач, но с маской мима-
Из янтаря, богами созданный корвет
Под парусом плывущий мимо...