и во мне что-то бушует, как сегодня на море,
неумелые расставания, чьи-то фальшивые sorry,
несбывшиеся надежды, упущенные шансы,
прогулки и каквпоследнийраз танцы.
мир не движется, он статичен, спокоен,
он не нами был так прекрасно устроен,
а мы гибкие, зыбкие, всё матом его кроем,
и в колодце оплёванном новый пытаемся строить.
а на нас не в обиде, такие нам дарят закаты,
рассветы, грома ночного раскаты,
что становится страшно: в какую цену всё это?
не потребуют ли за это потом скелета;
ничего не возьмут с нас, кроме наших же душ и тел,
тебя здесь не оставят в покое, как бы ты ни хотел,
ты сюда не за тем пришёл, не беги,
тебе показало путь всё вокруг. иди.
11.08.16.