в 17 всегда кажется, что до 30 ты не доживёшь,
это будешь не тот ты, что "посеешь", а тот, что "пожнёшь",
и если даже сейчас кажется, что в голове столько хлама,
то какой же я стану в будущем свалкой, мама?
я пытался пробиться не по дороге, а тёмным лесом,
ни один другой - "не-я-человек" - был мне не интересен,
я всегда ненавидел людей и любил одинаково сильно,
хотя они меня об этом даже и не просили.
мне порой думается, что не выдержу да сломаюсь где-нибудь по пути,
крикну во всю глотку: "да пошло это всё к чёрту",
они меня готовы к кресту прибить даже, мама,
лишь бы искупить все свои грехи и годы обмана.
и те, кого сильнее всего любил, предали,
бросили гнить в землю, моими чувствами пообедали,
я ничего к ним теперь не чувствую, ведь они по больному, мама,
я сторонюсь их, мне не нужна ещё одна драма.
я прохожу мимо, не обращая внимания, в этом моя проблема,
они в это не могут поверить, от таких новостей на лбу выступает вена,
они бесятся от того, что совсем ничего не значат,
сотрясают воздух своими копьями и ножами, пусть будет по-вашему, бой начат.
мама, я пытался сказать им, что я худший из худших соперник,
я умер бы за идею, как тот же Коперник,
но они убивают всякое желание жить, когда вокруг такое гнильё,
забери меня, мама, я устал слушать это враньё.
08.09.16.