Для многих боссов люди – пешки –
Не личности, а мелюзга.
Раскалывают, как орешки,
А получается… лузга.
Неравенство вступило в силу,
Но с повреждённою ногой.
Общение подобно сливу.
Людей на свалку! Прочь покой!
Все наши партии – матрёшки,
Где властолюбцы вьют гнездо.
В Политиках блуждают блошки,
У многих сломано… весло.
Политик хочет рокировок,
Что не меняют нашу Суть.
В нём нет и не было сноровок,
Не различает плевел, жуть.
С таким подходом неказистым,
Похоже, мы обречены.
Сидят по Думам коммунисты,
А либералы (жуть!) черны.
Нет понимания похода,
Не годна расстановка сил,
Хотя мы все из огорода,
Где дед, отец траву косил.
Хозяйство брошено – и в город
Помчались счастье добывать.
Сжимает шею тесный ворот,
Чу! Руки стоит обмывать.
Не пешки мы, не имяреки
С непредсказуемой судьбой.
Зарубим на носу навеки,
Живёт Отечество гурьбой.
В фаворе боссы, но без пешек –
И некому стремить в Ферзи.
Настало время перебежек
Пора «великому» дерзить.
Получится? - Пока не знаю.
Торю тропиночку вперёд,
Стихи пишу, а не болтаю.
Похоже, Власть безбожно врёт!
10.09.2016, Санкт-Петербург