Нынче питерский воротничок
От московского мало отличен.
Двух столиц бесприютный сверчок,
Я, по-прежнему, анти-столичен.
Город пряничный, с волжским душком,
Где церквей, что кафешек в Париже,
Стал мне домом. Но, найденный дом,
Не герой мной написанных книжек,-
В них других городов аромат,
И другие тенятся аллеи,
И другие проспекты шумят…
Я осел здесь. Я здесь постарею.
На скамейке, взирая на гладь
Томной Волги с крутого обрыва,
Я стихи ему буду читать.
Просто так. От души. Без надрыва…