Разводят на разъездах поезда,
Здесь путь они другу уступают.
Потом бегут в большие города.
О них мы в детстве так мечтали.
Встречали, провожали поезда,
На окна их с надеждою смотрели.
Оттуда вылетали иногда
В фантиках невзрачных карамели.
И время поезда нам отмеряли,
Их расписания мы знали по часам,
Приветливо ручонками махали,
И разбегались по домам.
Но мой настал черёд уехать.
Вдоль лесополосы с отцом мы шли,
Он наставлял, предостерегал меня от греха.
Уж из вагона хутор свой увидел я вдали.
Сорок седьмой разъезд,
Ты стал окном в мир новый,
И здесь же ждал меня родной насест,
Письма бросал отец в вагон почтовый.
Но время шло, и снова полустанок.
Стал новым в мир другой окном,
Здесь мы смотрели жадными глазами
На поезда, что шли на Запад и Восток.
Как в детстве поезда атаковали,
Точней не поезда, а ресторан,
Кондукторы напитки продавали,
Картошку, помидоры, разный хлам.
А пассажиры с интересом наблюдали,
Но никто нам карамели не бросал,
Просто юных офицеров созерцали,
Думая, за что их Бог сюда сослал.
На Запад змейкой уходили поезда.
Там дом родной, у старших – жёны, дети,
Там для питья пригодная вода.
Здесь ностальгия затянула в свои сети.
Люблю тебя, сорок седьмой разъезд.
И всё ещё надеюсь на приезд.
Я провожал бы по-другому поезда,
Лишь те, что покидают города.
Едут туда, где бьёт ключом вода,
Где воздух наполняют ароматы
Цветов, плодов. Туда, где благодать,
И не стреляют пистолеты, автоматы.