Ты, не боясь молчанья и молвы,
не ведая куда идёшь и где мы,
так тщательно (мы разве не «на вы»?)
ведёшь дневник, в котором нет системы.
Прозрачен смысл любого пустяка
и возвращенья к самой важной теме.
Шуршат листки. Замок от дневника
пропал, и ключ к нему давно утерян.
Всё об одном и том же. Назови
другую тему, пусть в ней будет ясность,
но не о пылкой страсти, о любви
и сексе, будто он не состоялся.
Чуть-чуть о смерти, ей в календарях,
не в дневниках, прописку обещали,
незримой, неосознанной не зря…
незрячей, разветвлённой за плечами.
Чуть-чуть о ней и, если не в словах,
то в легком дуновении печали.
C неё однажды яблоко сорвав,
ты называл её ещё в начале…
Ещё она ничья, как повезло…
Не всё, что предсказуемо, так мудро.
…………………
Вот твой поклон в ответ ещё кому-то.
Дневник в огонь – и мой тебе поклон…