Щиплют дни осенние, что гуси,
за остаток раненой души:
как же я давно живу без Люси!
Как же плачет сердце: - Напиши!
Мне без этих рыжих с переливом
скучен мир. А, помнишь, тёплый лес
прятал нас от всех кустом стыдливым?
Так ведь даже этот куст исчез.
По траве гулять на мягких лапах,
кровь рябины слизывать со рта,
Осени особый прелый запах
втягивать...
И осень, да не та!
От моих фантазий разве ж худо?
Лист осины в пальцах теребя,
я прошу у господа не чуда -
разрешенья выдумать тебя.