Штакетник,
городьба,
на ней котяра.
А кроны тополей, как невода.
То время деревянных тротуаров,
Скрипя, пропало где-то навсегда.
Исчезло время длинного июля,
Лишь иногда мелькнёт бездомный кот.
Пришло - другое, вон оно, сутулясь,
Ногами шаркая, в «Пятёрочку» идёт.
На этом времени поношенные брюки.
И как его назвать? Да как – банкрот.
Оно под нос бормочет тихо: «Суки»,
Его не бойтесь – и оно пройдёт.
Оно берёт батон в сухие руки –
Оно не знает слова «круассан».
«Франчайзинг, опцион…», - толкуют «суки»,
Потом толпою едут в ресторан.
Рядком рассядутся, как короли на нарах, -
Застолье, болтовня, вороний грай.
Где время деревянных тротуаров?
Его давно Господь забрал в свой Рай.
Гуляют души там по плахам парой,
Там тихо, там не видно воронья.
Я в небе слышу скрипы тротуара
И разговор простой:
- Люблю.
- И я.