На заплаканном стекле оконных рам,
подышав, я нарисую пальцем храм.
Колокольный звон рождается в тиши.
Вероятно, это - храм моей души.
Осень - время грусти, мудрости, любви,
не между полами, а между людьми.
Этот храм осенним солнцем освещён.
Этот храм любви, как Богу, посвящён.
Сердце ласковою болью наливается до края.
Мы рождаемся любовью и с любовью умираем.
«Я люблю» от повторенья не становится затёртым.
У любви есть вдохновенье воскресенья к жизни мёртвых.
В этом храме службы служат не попы,
Не доктрин ортодоксальные столпы.
В этом храме принят каждый неофит.
Со Вселенной он свободно говорит.
Не вождей - друзей возжаждав, пей до дна
эту чашу, хоть и горькая она.
Но на дне её, как соль своей души,
Понимание, прозрение лежит.
А прозрение такое, что другому не откроешь.
Слушать - слушай, но с собою не сажай его на троне.
Потому что ложь любая мысль, изъявленная в речи,
потому что лёд растает, лишь ты сложишь слово «вечность».