Печален парк..., воспетые скамейки
целуют дождь из прошлых разговоров,
струящихся сквозь «Мы» в местоимении,
наивно полагающих, что долго
они желают памятью остаться...
Ну что ж, ещё ковром листвы пребудут,
узором золотистым прикасаясь,
шуршанием шага отзываясь в людях.
— Бесценен миг..., — могу ль проговорить я,
— Взыскуем снисхожденье за беспечность
с Единого, кому Любовь — есть имя,
в ком человечность образует — Вечность.
— Любили,— вымолвим, вдруг если спросят...
Повинны ли, когда подвластны — силе
в Его глаза стремиться голубые
с весомым оправданием:
всё же — Осень