ДОРОГА
Бежит, бежит дорога куда-то. Мелькают поля, перелески, овраги… Спешит дорога. Или это жизнь моя спешит? Ты куда спешишь, дорога? Постой, остановись, дай насмотреться!
Что там, за этим поворотом? Вот промелькнула знакомая ферма. Ещё год назад стояла она на заросшем борщевиком поле, смотрела на дорогу своими пустыми глазницами. Экая зараза этот борщевик, всё заполонил собой. Он тут повсюду, но им кто-то занялся, это видно, и ферма принимает ухоженный вид. Когда-то здесь во всю кипела жизнь. Кто в ней жил, коровы или свиньи? Похоже, всё-таки коровы, и борщевика тогда здесь, как пить дать, не водилось. Ну да ладно, что мне до них, я же спешу. Но соцветия борщевика, разбросавшего свои огромные шляпы по обочине, как напоминание возвращают к мысли назад, и та, как назойливая оса сверлит и сверлит сознание, словно хочет достать что-то очень вкусное, верно из прошлого Но, вот ещё одно строение. Что было в нём, трудно угадать. Ну уж, этим никто не займётся, кирпич начал сыпаться. Так, наверно, рассыпаются в земле… Нет, не буду думать об этом. О чём-нибудь другом, только не о ней.
Вот уже и лесок показался. Лето. Прошли дожди. Время грибам. Вон парочка вышла из леса. Что они насобирали? В корзинках всё ж таки что-то есть. А я леса боюсь, и грибов собирать не люблю. Грибы, грибочки, это ж- целый народец, прячется от нас, за жизнь цепляясь, а мы его, раз - два и готово, вон, уже в сковородочке с лучком жарится. Когда-то отец с бабушкой ходили по - чернушки, солили их вёдрами. А теперь? Об этом грибе и думать забыли, всё больше благородные собирают. И сыроежка уже не гриб. Любопытные они, эти сыроежки, шапочки у них разноцветные, забавило меня это в детстве. Нет, специально по грибы я почти не ходила, так, за компанию, редко. Просто, узкоколейка старая, заброшенная была для ребят местом прогулок. Там, как в лесу, не заблудишься. Идёшь по ней, а по обочинам холмики, а на них земляничник и вот они, сыроежки, как конфетки "цветной горошек", которого теперь, кстати сказать, не стало. Пропал. Конфеты уже ни те. А , может, это я не та? В детстве любая конфетка подарком казалась, а теперь ешь, не хочу, только все на один вкус, пресытилась. Только конфетами ли?
А дорога всё бежит. Сейчас за поворотом поле покажется. Ба, да поля то не видно. Забор всё закрыл и тянется, тянется. Да есть ли у того конец? Пока не видно. Новая жизнь за этим забором зарождается, но она не про тебя, смотри себе вперёд, на убегающую вдаль дорогу, она твоя, пока твоя. Может там, по другую сторону, что есть? Нет, тоже забор. Как в туннели, честное слово, благо, что небо пока... То что-то не ласково смотрит, нахмурилось, снова нахмурилось. Это оно мыслям моим хмурится.
А дорога всё бежит и бежит. Что там, за горизонтом, там, где превращается она в точку? Ведь нет у дороги конца, нет. Уж в этом я не сомневаюсь…
А жизнь бесконечна, в том нет, брат, сомненья,
Другое об этом встречалось мне мнение,
Но чувствую я, и в то верю я прочно,
Ещё раз вернусь, посему многоточье.
Какая тут в будущем выпадет доля,
На то не моя, а Творца, верно, воля.
Но буду надеяться, лучше и краше,
Так требуют души невольные наши.
Дорога, дорога… Уходит та в вечность,
Но всё ж возвращается, в том бесконечность.
Но этот отрезок уж тем драгоценен мне
Что он не нарушил течения времени.