Вечный поэт, мое дело - тоска и бутылка,
Белый лист и житейская серая пыль,
Боль пульсаций в районе груди и затылка,
И душа за копейку с набитой пометкой - "утиль".
Зорко бдит мой смотрящий, режим по часам.
Расписался не там, вот уже говорю и не с теми.
Я не верю словам, я не верю глазам,
Я не верю себе и системе.
Незнакомый мне почерк, незнакомой рукою,
Малюет странным иероглифом стих.
Как же тошно бывает, сильно порою,
Что уже он не легок, не складен, не лих...
Потому ли мне веет трупным парфюмом?
В глазах бесконечная едкая грязь.
Эта жизнь отдалась кому-то за сумму -
По утрам в моем зеркале мертвая мразь...
Вечный поэт, мое дело пустяк, да и только....
Мне бы напиться в беспамятстве гребаных дней.
Это не счастье, где девка и теплая койка...
Порою живые всех мертвецов холодней...
(17.07.2016 Спб)