Я вновь рисую угасаний череду
слова мокая в краску восприятий.
И вот пестрит от мыслей на ходу
бумажный лист от образных зачатий.
Я контуры красивых летних дней
замажу солнцем выбеленой краской.
Просила осень краски брать у ней
и кисть моя в ее руке указкой.
Не в силах перемен остановить,
втираю в холст распятый в раме.
Осенние слова ,те что успел забыть,
и ветер мне суфлером в этой драме.
И декаратор он же, фон из туч,
его работа, он подсунул краски.
Я ей растушевал у солнца луч,
я слышу осень и ее подсказки.