Осиновый крест, на юру стоящий,
Каждую днину, ветер в поле видит.
Любой из солдат, под ним лежащий,
Не знал, что столь молод, здесь, в степях и сгинет.
Кровавым оттенком пропитаны тучи –
Сгущаются комом над юром могучим.
Лишь пепельный сизарь, на крест усевшись,
Тихонько курлычет, неся свою ересь…
За что ж вы, паныки, людей положили?
В извечную тьму и прохладную сырость.
И разве вы руки в крови не намыли?
Куда всё богатство, скажите на милость?
Нужны впереди, лишь здоровые дети,
Отнюдь не могилы детские эти…
А, вам же, сквалыги, до века проклёны
И адские муки, его же законы.
Зашло снова солнце, за юр закатилось,
Чтоб утром опять его сердце забилось…
___________________
© R. Tserkovnyy, 2015