Я Оскар

Я Оскар. Я Оскар Пилт.
Придуманный самим собой.
И миллионный образ, сотый стих.
Я чиркал левою рукой.
Отнюдь не все, а также и не вовсе.
Распятый на полуторной кровати.
Я в белый потолок гляжу Опять же.
Ведь где моя судьба, ты где?!
Папье маше, а что это такое?
Как мат в ушах моих звучит.
Ты напиши словами прочими.
Вдруг я пойму , вдруг друг мой тленный соизволит подойти.
И в этом мире обесцененном,
Я Любви и дружбе цену набивал.
Надеюсь все пройдет не тщетно.
Все после , что ни на есть провал...
А за окном летает он,
Прозрачный нежный и вроде бы сухой.
А на руке сырой.
Как белизна, как слабый дождь-немой.
Его лизну, совсем безвкусный...
Как. Люди что вокруг живут.
На этой ноте . Ноте грустной.
Свой рваный стих я завершу...