В безумии чужих страстей
Глупцы всегда увидят пошлость.
В отсутствии с фронтов вестей
С гордыней смешивают гордость.
Не знавшие хмельной любви,
К ней призывают очень дерзко.
Клянутся смело на крови
И рубят выводами резко.
Им доводы, как смерть, скучны,
Остры улыбки, будто леска
Душой, не щупавшей весны,
Живут в условиях отрезка.
Им не постичь уже глубин,
Нет к этому у них стремленья.
Отрезок заданный один,
Так прочь округлые сомненья!
Давно ответы знают все,
Зачем же им искать вопросы?
Промеж бордюров в полосе
Им не нужны на травах росы.
Им серость твердая важна,
Со строгой правильной разметкой.
В асфальт закатана межа
И скоростной зовется веткой.
А по краям - поля и лес
И сотни узеньких тропинок,
Земля открытий и чудес,
Доступных, жаждущим, новинок.
Объята жизнь там красотой,
Полна вопросов, удивлений,
Нет ни единой там прямой,
Округлы линии творений.
Ответ меняет даже тень,
От серебристой паутины,
Птиц озорная дребедень,
Ковер прибрежной ленной тины.
Ответ дает лишь только взгляд:
На пень, гнездо, ручей иль камень,
Семью веселеньких опят,
Малины ягод мелких пламень.
Из бусин звуков и цветов,
Познаний формирует чётки,
Лишенная любых оков,
Земля без пафосной обёртки.
В безумии чужих страстей
Глупцы всегда увидят пошлость.
Не спорят с ними, кто мудрей,
Оставив ищущим возможность.