В мокрую осеннюю субботу,
Собирала клюкву по болотам,
И со мною, в цвет волос моих,
Увяданьем охваченный стих,
После крика над озером чаек,
На печи одушевлённый чайник,
В тишине здесь ни ноты фальши,
Не пытает никто,-А, что дальше?
Смотрят окна мои не мигая,
Как всегда, возвращаюсь другая.
В небесах собираются в стаи,
Иней в поле уже не тает.
И стезёю недавнего прошлого
Я пешком направляюсь к себе.
Покрасневшею стёжкой- дорожкою,
По убитой в камень тропе.
12 сент.16.