Скиф! Пробудись, волоса остриги и покончи с хмельными пирами!
Праведной болью тебя пусть пронзит гибель тучных душистых полей!
Кормит плодами родная земля,* мы питаемся жизни дарами.
Другу скажи «Дай мотыгу и серп!», а не «Ну-ка, ещё, брат, налей…»
Хлеб на обед, что на свадьбу пирог. Хлеб - отец наш, вода - наша мать.
Мне ли родители эти слова не простят, коль они почитать
С детства учили их так же, как в тёплом жилище - подарок огня?
Хлеб - это жизнь, а жизнь - это всё, что нам Богом на бытность дано.
Хлеб не заменит ничто в этом мире: ни овощ, ни фрукт, ни вино.
Спросишь, к чему я вино вновь приплёл? Сам не знаю, приплёл - и приплёл.
Не одного ведь меня мир подлунный с ума подневольного свёл?
Вот и живу не от мира сего в параллельном неведомо чём.
Раз не умом - так подобием разума, раз не сохой - так мечом
К жизни своей пробиваюсь безжалостно. Скиф пробудился во мне?
Или я сам всепрощающим ангелом быть разучился? Кто знает?
*строки Феогнида