"Я спросил у ясеня,
Где моя любимая.
Ясень не ответил мне,
Качая головой...
............
Осень мне ответила
Проливным дождем".
В. Киршон
Представлять можно сильно, до жути,
а потом всё рассыпется в прах.
Ничего "с неба падать" не будет,
только дождь. Там и так всё в слезах.
Осень вторит плаксивому лету.
И от сырости скрипка скрипит.
Выжимает куплет за куплетом
свой какой-то унылый мотив.
Было время, когда из тумана
поднималась заря по утрам,
и настойчивым барабаном
в душу бил золотой тарарам.
Блеск лучей лился по переулку,
ударяясь об окна домов.
Даже вышедших на прогулку
делал рыжими серых котов.
Клёны краской оранжевой красил.
И стоял, как незрелый лимон,
набивая оскомину, ясень.
Всё молчал - "где любимая" он.
Песню слов не лишить, да и ладно.
Мало ль что понапишет поэт...
Лишь бы августовская прохлада
не гасила заоблачный свет.
12.09.16 (30.08 по ст. ст.)