Распятнало лужи, где листвою,
Жёлтою, присыпано слегка,
Осени, тоскливою слезою,
Ловит что застывшая рука,
Собирая в горсть небес печали,
Средь которых, чуточку моей,
Прилетевшей, из какой-то дали,
Чьих-то, может грустных, сентябрей…
Очень зябко вдруг с чего-то стало.
Пальцы подоткну под воротник,
Плащ замяв на горле и устало
Взглядом отыщу, далёкий крик
Клина журавлей, спешащих к югу,
Плачущих с тоски, что им пора…
Как судьба людская: бег по кругу,
Словно заплутавшие ветра…
Капли бьют в лицо, слепя немного,
Смешиваясь с теми, что мои…
А листок, сорвавшись, недотрогой,
От моей шарахнулся руки,
Как письмо, забытое, чужое…
Не в ответ на те, из прошлых лет…
И судьба случается немою,
Если места в ней кому-то нет…
Шепчет дождь, смывая краски лета,
Где всё больше золотого цвета
И багряного, у стынущей листвы…
Опадающие, в вечность, чьи-то сны…
Болью, страстью, нежностью, тоской –
Пролетев, над чьей-нибудь рукой…