Приближается осень.
Горбатая парка
Спина.
Облаков пелена
Тянет плед тишины
На озябшую просинь.
Как мурашки волна
Пробегает по стынущей коже.
Морщины лица.
Пляж
Сезона штормов.
Как пришедшие
С рейса матросы
В пылу кабака.
И в угаре
Разорванных туч,
Прикрывающих
Голь маяка.
И отчаянно ждущих
Безжалостной стужи,
Что скуёт берега
Как в тисках.
3 сентября 2016 в 02:37