Пришёл сентябрь как-то сразу:
То дождиком заморосит,
То в шуме ветра слышишь фразу:
"Не будет лета, без обид!"
Закатных красок взяв палитру,
Уже подкрасил часть листвы...
Звон листопада как молитву,
Как гимн увядшей красоты
В высь неба бросил, улыбаясь.
Слегка раздвинув облака,
Так радостно - нам всем на зависть, -
Он солнцем озарил слегка
Луга пожухшие, долины
Рек, что остыть уже спеша,
Бегут вперед, как песнь былины,
Как вдаль летящая душа,
Которая так верит в чудо,
В любовь, и в дружбу, наконец.
И в то, что лето всё же будет...
Пусть бабье! Это не конец.