О чём поёшь, моя гитара?
О чём печаль твоей струны?
Кому любовь оберегала?
Кому свои вверяла сны?
В кострах походов раз за разом
Твоя душа всплывала вновь,
И от нехитрого рассказа
Грустила в жилах наших кровь.
Уже не важен был и голос,
И слов разборчивых настрой.
Лишь струны брали души в полон
И предлагали свой покой.
Но засыпая соловело,
Держали ниточку струны,
Как конь бежал на поле белом,
Возникший вдруг из пустоты…
В руках гитара оживала,
Виденья таяли вдали.
И освещала темень зала
Луна над краешком Земли.