Ты мучаешь моих зверьков,
им давно не страшно, не горько, не больно.
Твоё присутствие становится фальшью.
Ты терпишь фиаско.
Когда в очередной раз в голове рухнет город
и я исчезну в волнах,
то, мне кажется, не всплыву.
Сегодня, вроде как, цвет моря напомнил твои глаза,
что они вообще где-то существуют.
А мои стали цвета травы в тумане.
Мне стоит начать беспокоится,
но
зверьки так и ластятся к тебе.
Ты где-то, где небо иначе выглядит,
где нет большой воды,
где люди задыхаются, барахтаются.
А мне снова мерещится синева.
И гребаные цветы, белые,
которые, я надеюсь, ты больше не любишь.
Не люби их. Они вянут.
Хотя на самом деле умерли уже тогда,
когда их вырвали из земли.
Не спрашивая разрешения,
"а можно ли вас убить?".