Ты сосчитал до десяти,
Глаза открыл, вконец взбешенный -
В них отблеск адской темноты
По Данте в холоде сожженной.
Не закричишь, срываясь в визг,
Как зверь, рассерженный стрелою,
В твоих глазах – безумья лик,
В душе - молчанье гробовое.
Тот первобытный страх пронзит -
Я вдруг замру пред приговором.
За миг до смерти я велик
И жалок, словно перед мором.
Ты прямо смотришь на меня
- И в жилах ток чужого слова -
Я улыбаюсь как дитя -
Я разозлил, достал святого…
Наотмашь бьет твоя ладонь -
Я знаю, и не понаслышке,
А кожа после как огонь.
Секунда мрачной передышки
Да, вздрагиваю пред тобой,
Но мой триумф не потревожит
Вкус горькой крови над губой,
И лоск разбитой, бледной кожи.
И так же молча ты уйдешь?...
Глаза прикрою на мгновенье -
Последний взгляд твой словно нож -
Внутри пробудит провиденье.
Ты соткан весь из существа,
Где черное - не примесь белым.
Ты – звон разбитого стекла.
Я пред тобой как пред расстрелом .
Ты ждешь стыда или вины?
Прости, прошу, таких не знаю.
Не верю в милость от судьбы,
Прощенья я не ожидаю.
И тянешь петли ты на мне,
На эшафот ведешь упрямо.
Ты – ангел, вымокший в вине -
Лишен малейшего изъяна.
Палач в молчанье отражен
И дьявол высшего порядка.
Неужто ты мной поражен
И оттого глядишь украдкой?
Улыбка – я не побежден,
Но дрогну в это же мгновенье,
Счастлив и краток, словно сон -
Ты смотришь прямо в отраженье -
В дожде погрязшая доска,
И лик твой словно месяц белый
Мелькнул и скрылся в два крыла
Взгляну не робко, но не смело…
Не выйти из воды сухим.
И тело бьет в предсмертной дрожи
Никем я не был бы судим…
Но вылез пред тобой из кожи!
Ты дрогнешь тоже…не замрешь.
Но вздернуть петлю ты сумеешь -
Ты знаешь как бессилен нож
За два мгновения у цели.
Не брызги крови, что вина,
Развеются в толпе безбрежной.
Я умер иль сошел с ума
С твоей отчаянной надеждой?
Ты - не казнил. Сошел с ума
И стынут капли…дождевые?
И в кровь разбитая губа
А люди умирают – злые?...
Последний взгляд твой словно нож
В душе пробудит провиденье
Ты на Возмездие похож.
Ты не застынешь ни в мгновенье.
Замолкнет голос в голове
Твоим стараниям так мало…
Ты – ангел, вымокший в вине,
Лишен малейшего изъяна.
Во что ты веришь? Взгляд бездонный.
О чем молчишь? «Иль это сон?»
Во мраке разум возведенный.
И все же – ангелом ль рожден?