Мимо меня каждый день проносится столько лиц,
Таких разных и таких одинаковых,
В некоторых из них так много страниц,
А в иных не больше, чем в буклетах одноразовых.
Сколько страниц во мне?
Много ль, мало ли?
Дрожь от взгляда строгого на спине;
Мой случайный прохожий заметит:"Знаете ли,
Вы на мой вкус не столь глубоки,
Чтоб на вас задержать свой взор,
Слегка вычурны и однобоки."
Слово в спину, как дуло, в упор.
Ведь у всякого есть свой прохожий,
Вероятно, у вас это я.
На меня вы так непохожи,
Но похожи зато на себя.