Что же ты, осень, наделала?!
Мало того, что раздела
В скверике юное дерево,
Ты еще что-то напела
На ухо ветру восточному.
Ночь всю под ним проскрипела
Жестью труба водосточная,
Думая, что сладко пела...
Я закружился в сравнениях,
Вырвавшись мыслью из тела,
Но далеко мне до гения
Осени, знающей дело.