Простите мне мои одежды...
В них ни бриллиантов нет, ни стразов...
И крылья штопаны надеждой,
булавкой сколоты от сглаза.
В моем молчании не надменность,
а отрешение от склоки
и в дрязгах жизни неразменность
на мелочные осколки.
Нет диадемы, есть корона,
её скрывает старый плащ
холщовым серым капюшоном...
Простите - этот крест не ваш.