Лежало тело без дыхания,
Душа ж следила свысока,
Как соблюдая указания,
Хирурга ёрзала рука.
И хором плакали приборы,
Экран выплёвывал нули,
Давление, пульс... Всё это вздоры,
Их смыслы тщетно истекли.
Пусть скальпель палкой дирижёра,
Руководит прощальный марш,
Гнёт роль кровавого актёра,
Кромсает плоть, молотит фарш.
Душа нырнёт в проём тоннеля,
Оставив ворох из легенд,
«Что за паршивая неделя?!»
В запой уйдёт вновь ассистент.