Художник и поэт близки по сути.
Бездельники, что первый, что второй,
Искатели зерна в словесной мути,
Остановители мгновенной запятой.
В пространстве точек нет, есть только запятые,
И молчаливых многоточий рой.
Натянуты холсты на рамы временные
Сомнений полн лирический герой.
К чему теперь они? Прогресс разрушил флер.
Художник и поэт остались без работы.
Талант, как рудимент. Согреет ли костер
Большие города? Как пчелы скрылись в соты,
Так люди – в Интернет, там мириады бит.
Стихов, как и картин. Все создано давно.
И знаньями уже так тесно мир забит,
Что хочется спокойного, бездумного кино…
Что ж гении? Нести им бремя или бросить?
Вдыхать в эскизы дух мятежный или нет?
Художник и поэт, блестящие, как росы,
Ненужные совсем, художник и поэт…
06*07*16