Я рождена, скорее, рассказами
И запахом новых книг
Говорят, жизнь полна отказами
И дешёвой штукатуркой лиц.
В голове ветра раздувают мысли,
Превращая затишье в бури
Скажите, какой именно смысл
В том, чтоб делать из жизни прелюдию?
Есть люди рождённые Солнцем,
Что освещают кому-то путь
Их глаза озаряются бронзой,
Заглядывая в самую суть.
Бывает, что нет и печали,
Когда грустит вроде, целый мир
Потому что в ладонях чашка
И на коленях котёнок спит...
А иногда закипает кровь,
Просто так застывая в жилах,
От того, что закончилась соль
Или электричество отключили.
Потому, что невыносимо,
Столько в себе держать!
Потому что рождённые Силой
Вынуждены молчать.
А остальные - люди, рождённые ветром,
Что снова и снова врезаются в стены
Они полны, полны сигаретного пепла,
В их душах только бушующий ветер...