С балалайками в руках да барабанами,
Симпатичная, до колик в животе,
Осень ходит по бульварам полупьяная –
И диктует мне стихи… совсем не те.
Эх, багряная и хитрая проказница…
А с другой, не той такой же, стороны –
Мне, позвольте возразить, какая разница,
Что писать при свете лампы и луны?
Мы ведь с осенью давно знакомы – тысячи
Лет, сяких и полупьяных… Скульптор-Бог
Нашу дружбу в камне вечном скоро высечет,
Хотя дружба эта часто – между ног.
Дурь несметная – стихи мои осенние,
Но, позвольте всем опять же возразить:
Та же осень в душу лазила к Есенину,
Когда шёл он, полупьяный, по грязи…