Мутит глаз, пьяным стало видение,
В голове шум застолья не стих.
Но застолье моё-телевидение,
А похмелье моё это стих.
Я берусь за усталую ручку,
И тянусь к белому листу.
Гонит ветер смиренную тучку,
Гонит церковь людей к Христу.
Верят люди в немые писания,
Что трактуют им жизни стиль.
Мы живём в пучине отчаяния,
Поклоняясь на древний билль.
Верят люди в любой пустяк.
Как поверила б волков стая,
Что ведёт за собой вожак,
Но не создал вожак вам рая.
И его ты не сыщешь в смерти,
Как и ад, что пугает тебя,
Не исколют пиками черти.
Не дадут испить чашу вина.
Да, я может быть, и не верующий,
Но не вера мой поводырь.
А ведёт меня мир всеобъемлющий,
Неизведанный предками мир.