Я вовсе не из тех, кто одарён,
Я просто путник в хаосе искусства.
А мой талант (будь он) уж обречен
На безнадежную пропажу в чувствах.
И пусть слова сливаются красиво,
За ними прячется одна и та же мысль:
"Всё это никакое ведь не диво,
И не прорваться тебе с этим в высь."
Сбиваются мелодии устало,
Чернила пачкают листы зазря.
А сказано хоть было и немало,
Я остаюсь сидеть здесь втихаря.
Сейчас хоть мысли и бушуют в голове,
Оттуда лучше их не сразу доставать,
Им надо дать чуть поостыть во мне.
Потом поставить точку. И закрыть тетрадь.