Ну вот, почему?

Ну вот, почему? Почему личность человека, по настоящему,искренне, может творить, плодить демонов безумия, только лишь близкая к катарсису? Лишь близясь к разложению моральному, а тем паче физическому, человек начинает осознавать свой вес. Свою судьбу или, если хотите путь. Иначе всё, так и обыденность устраивает, иначе всё хорошо. До тех самых пор пока жизнь не скажет: довольно нежиться, пора и честь знать. И как припрёт тебя ржавым крюком прямо к стенке, аж до блевотины кровавой. Тут и задумаешься, может жил неправильно, или не углядел чего в знаках судьбы? М? Знакомо? Может поэзия и прочее творчество есть испарина утомившейся души, выступившая от страданий и лишений? Нет? Так верить теперь во что, если страдания не благо?