Закатная прохлада медленно ложится между гор Сиама,
замолкших птиц сменяет монотонная молитва ламы,
шуршат костяшки чёток, шелестит шафрановая бязь -
готова узелковая намоленная вязь.
Пока далёкий колокол не перестал звонить,
на руки маленьким монахам настоятель вяжет нить:
уходит время игр, мирских побед и битв,
и наступает срок для ста восьми молитв.
Алтарный Будда безмятежно смотрит вниз,
послушники послушно падают в молитве ниц.
Обряд окончен, в кельях наступает тишина,
ночь монастырская бесстрастна и длинна,
луна восходит над горами древнего Сиама…
Лишь маленький монах не спит и шепчет:
«мама…»
***