Я сегодня увидел престраннейший сон:
Как в тумане по детской площадке
От меня убегает мой плачущий сын -
Он несётся стремглав, без оглядки.
Я - за ним. Возле края его достаю -
Эта гонка мне стоит усилий! -
Возле мальчика я на колени встаю,
Взгляд сынишки заплаканный, синий.
Я держу его руку в дрожащей руке:
"Кто пугал тебя? Где тот мерзавец?
Отчего ты, срываясь на мокром песке,
Удирал от меня, словно заяц?"
А в ответ только всхлипы и тельце дрожит
И унылы глаза, что сияли, -
И тревожной догадки блеснули ножи:
Этот самый мерзавец - не я ли?
Сколько раз был наказан отцовской рукой,
Что карает, причины не видя?
Может, мне лишь казалось, что я не такой,
что не мог бы напрасно обидеть?
Я смотрел в его очи и плечи сжимал
И шептал: "Кибальчиш!.. Мой любимый!..
Я не знаю, зачем от меня ты бежал,
Но прости, если были причины!"
Ничего не ответил на это мой сын,
Лишь согласно кивали ресницы.
Понял я: в книге дней, что читали мы с ним
Были вырваны кем-то страницы...
Мы - родители! Кто в жесткосердости нас
Заподозрит на полном серьёзе?
Рассудительность наша - слежавшийся наст,
Сковырнёшь - а там детские слёзы...