Осень, ветер листья сухие кружит,
я всегда один, со мной никто не дружит.
Наравне со всеми рос, так и не дорос,
лилипутом там и тут все меня зовут.
В след доносится: «Урод!»…
Смеется надо мной
сверху большой народ.
Где такие же, как я?
Их нужно отыскать,
я во все концы земли,
письма стал писать.
Все равно, хоть один найдется,
Слышу, в дверь мою, будто мышь скребется.
Побежал скорей, открыл,
нашелся видно друг,
когда его увидел,
чуть с ног не сшиб испуг.
Он на меня доверчиво смотрел,
от его уродства я остолбенел.
Очнулся, говорю:
«Ты не годишься мне в друзья,
опозорюсь с тобой я!
Убирайся прочь, уйди,
ко мне не приходи,
вдвое ниже ты меня,
нам не по пути!»