Мне кажется, я с одиночеством навеки обвенчана,
Обманута, истерзана, да тьмой искалечена,
Мне бы в небо лететь, мне бы счастье познать,
Но приходиться лишь стекло собирать.
Была буря в душе, был трепет и плач,
Было счастье мое, но оно и палач.
Были письма, признания и ложная связь,
Была дружба и свет, а под нею же грязь.
И были слова, что сладки как мед,
Остались в душе и давят как гнет,
И глядя за опущенное болью плечо,
Я не вижу за ним совсем никого.
И каждый осколок впивается дерзко,
Втыкают ножи, выдергивают резко.
Пытаюсь стоять, но сдаться так хочется,
Проклинаю опять свое одиночество.
Почему же не видят? Неужели пустая?
Серая, тусклая, слишком чужая?
Не запомнишь, не узнаешь, в твоей жизни прохожий,
Неужели не вышла душою и рожей?
И в этой жизни мне не нужно ничего.
Лишь бы найти человека. Одного. Своего. (21.12.2015)